проверка размера стиха онлайнгенератор стиховподобрать римфу к слову

«Нет! Не упал при помощи надежды», или Обзор четвертый, Грифоновский




Традиционно благодарю неуемное творческое вдохновение одного из авторов портала «Графоманов. нет», ниспославшего очередную строку мне для названия (Профей, «Обман»). Грех было не впечатлиться воистину стоическим неприятием как рифмы так и размера, вот и не устоял) Впрочем, временами едва ли не Байроновские страдания, описываемые автором, чуть не заставили прослезиться:


«Сейчас подробно расскажу:
Взглянул на мир я по-иному;
Сам неожидано для самого себя;
Подумал,что определился;
Опять обманщица душа;
Дала мне вариант,моргнув глазами;
Лукавства полные недра;
Исполнен разум,разные желанья;
Нежны,чисты как напоказ;
Ну что поделать;
Все мои познанья;
Противоречат гадкой лжи…»

Каково? Особенно недрА лукавства порадовали, ага. И душа, моргнувшая глазами (точно она чем-то другим могла моргнуть…) Хотя, кто ее, ту душу, знает, ее ж в глаза никто не видел) Может, там и еще есть чем поморгать… Все логично… наверное)


Кстати, о логике) Вот, полюбуйтесь – классический образец типичной женской логики, прямо бальзам на душу… Процесс, правда, и смысл действий, как всегда, представить не сумел, мозгов не хватило, они у меня от предыдущего стихотворения еще не отойдут, исстрадались, бедные, а тут – вот такое...


Цифры бы в круглых часах
собрала в треугольник
Мысли в голове тоже выкинула бы -
зачем они тебе?
Выйду на улицу, помолюсь на твои следы
и спать…
(Масянька, «Одиночество»)

Действительно, чего б после молитвы не поспать… молилась ли ты на ночь, Дездемона?.. Нет, это не из этой оперы) Главное - правильно определить, на чьи следы молиться. А то там кого только по улицам не шляется. Кошки там, собаки… голуби… И еще очень важно определить, к каким именно следам надо молитвенно припадать. Вон, у каждого памятника вся голова в следах от голубей… так к ним припадешь, отмываться замучаешься…


Здесь же просто очаровала химически-пространственная точка расположения автора:


И не в капкане я, а в зеркале,
разбитом.
Как Алиса в стране мечтаний,
запретов.
Воспоминаний, вязких, в горло
льющихся киселем
А может и спиртом жгучим,
как кислотой
Я не против, я только за,
за тебя, родной!

Вот хоть убейте, а где именно был автор и чего он пил-таки не, не понял… Хотя строка о спирте заставляет, пожалуй, задуматься... хотя бы о том, что стихи лучше все же писать не трезвую голову…


И вот еще один образец явно не слишком трезвого автора. Ну или лиргероя)


И между двух миров едва дыша
По жизни путь я свой держу несмело,
Качаясь вправо-влево, в чёрный – в белый,
За шагом шаг по лезвию ножа.
(Алексей Керженевич, «Чёрно-белое»)

Хотя что это я, возможно там просто именно в этом момент поднялся сильный боковой ветер…сквозняк эдакий. Между мирами они всегда – уух! Вот автора и покачивало…


БЕЛЫЕ И ПУШИСТЫЕ


Не успел отдарить цветы восьмимартовский светлый денек, не успели наши красавицы хотя бы один день в году побыть всенародно любимыми, ласковыми, белыми и пушистыми, как тут же оно и вот. Ну да, я снова про стихи. Где же еще, как не в них так ярко видна глубинная сущность мятущейся творческой души?.. Ессно, доброй и ласковой... до не знаю чего.


Хотя смотрите сами…


Меня поедает светлая грусть
Но нет,я к тебе не вернусь...
Упадешь к ногам,не обернусь.
Хватит с меня боли,теперь не ошибусь
Спокойно счатья дожусь.
Но нет,я к тебе не вернусь...
Я испарюсь!
Обязательно твоего краха добьюсь!
Я трудностей теперь не боюсь!
Нет,никогда я к тебе не вернусь! …
(цветок_чертополоха, «я не вернусь»)

Не, вообще ниче так стихо, я б сказал. Рифма даже есть. В отличие от некоторых предыдущих). Правда светлая грусть несколько злобновато себя ведет – ну это от того, что не до конца просветление у нее наступило. Вот досветлеет окончательно – и все будет тип-топ… осталось подождать маленько – тут-то оно и ага)


Или - вот еще один незабываемый пример женской доброты и нежности.


В твою душу войду…
Буду жадно вгрызаться в нее.
Я ждала так давно,
Что с тобою останусь,
И мы будем любви предаваться..
Есть глазами друг друга –
Тише, тише – ни звука!
(Катерина Холодная, «Я накрыла тебя с головой»)

Сама ласковость… правда, чуточку оголодавшая… Мужчины, срочно ведите автора куда-нибудь к кухне!!! А то ведь вгрызется жадно и совсем съест…


Кстати, некой садомазохистской склонностью к причинению и испытыванию боли, как я заметил, обладают авторы обоего пола… Боль видится им буквально всюду, подозрительность становится их основной чертой…


Чем-то мне это напоминает триллер.


Ну вот для примера:


Снова смеешься, и на прекрасных щеках
Дерзкий румянец кричит как-то очень коварно…
…Больно вдыхать пустоту.
Комната стенами сузила нервы.
Снова в холодных руках до постели несу
Тела твоего неоцененные шедевры!

(Лебедев Михаил, «Шизофрения»)


Ну и, конечно, как без современного варианта печально известного тернового венца! Правда, что именно с ним произошло в версии автора – тоже не слишком получилось осознать. Пока ясно только то, что качественный состав предмета несколько поменялся…


Горько мне, больно,
Как гомункулу, вынутому из колбы.
Поперечно, продольно,
Как венец из акации, мягко впоротый по лбу.
(Андриевская Лана (В), «Нарыв»)

Хотя кто лиргерою так впорол по лбу колючками – не, так и не понял…


Боль может вызывать все, что угодно. Например, ее первопричиной может стать высокий рост девушки(и так бывает):


Прости...
Очень больно тебя отпускать,
Видя, как ты меня стала выше…
(Б.К., «вот и всё»)

А прикосновения красивого возлюбленного так и вообще чреваты ярко выраженными травмами. В частности, об этом прочитал тут:


и сколько б на тебя я
ни глядела,
приблизившись
лозою виноградной,
мне кажется, что ты,
мой ненаглядный,
прекрасен, будто
греческие боги,
и все прикосновения -
ожоги!(Татьяна Нова, «Любовь? Войдите!»)

Ну, о приближающихся, равно как и об удаляющихся лозах, увы, ничего сказать не могу – в ботанике не силен… Однако чувствуется и здесь нечто эдакое… творческое…


Впрочем, если уж говорить о ботанике, то вот у  госпожи Захаровой нашел совершенно потрясающие мичуринские изыскания:


но и не только
на грядке где - то
пучку укропа
под вишни веткой
или всем яблокам,
что там на ветках,
или над ветками…(«плачевное »)

Здесь же попались еще несколько достаточно интересных вещей, но об этом – в следующей главе…


ПОВТОРЕНЬЕ, МАТЬ…


Мать ученья, если кто помнит. Или уменья – был вроде и такой вариант. Увы, вынужден констатировать, и того и другого вышеупомянутому стихотворению несколько недостает. Впрочем, подозреваю, оно крайне трудно писалось, и автор, дабы не забыть, проговаривал про себя строки по нескольку раз, вследствие чего в них появилась… мм… некоторая одинаковость. Ну вот, в частности:


Лучше не станет
всё, будет хуже,
будет хуже только….
…Так и живу я… живу я …
долго.
Кому-то сила моя нужна.
Нужна моя ли кому-то сила? …
Надеюсь, верю … не только
кошкам …
собакам … или
всем птицам в клетках, крылатым,
или крылатым всем муравьям,
(или бескрылым).
Что важно, верю, кому-то это.
Что это важно, хочу поверить,…

Ну что поделать, бывает. К тому же бывает не так уж и редко, должен заметить. Сужу вот по этому примеру (не удержался и привел полностью)


Какая глупость клятвы на крови,
Какая глупость вдаль лететь как птица,
Какая глупость фраза ”се ля ви”,
Какая глупость просто влюбиться.
Ведь любовь – это нежный яд,
Только в нём слились страсть и мука,
От любви одной стекленеет взгляд,
От любви одной опускаются руки.
Но помню я ту простую записку!
И чернила в ней перемешаны с кровью!
Как удары слова: “Всё! пора нам проститься!
Ты меня не ищи! Из России, с любовью…”
Какая глупость игра в казино,
Какая глупость с горя взять напиться,
Какая глупость слово ”повезло”,
Какая глупость просто влюбиться.
Ведь любовь – это нежный яд,
А я всё помню твои поцелуи,
Но я так не люблю смотреть назад
И опять ворошить тот пчелиный улей.
Но помню я ту простую записку!
И чернила в ней перемешаны с кровью!
Как удары слова: “Всё! пора нам проститься!
Ты меня не ищи! Из России, с любовью…”
Какая глупость мечтать о тебе,
Какая глупость ждать возвращенья,
Какая глупость ропот судьбе,
Какая глупость… это мгновенье.
Ведь любовь – это больше, чем яд,
Это точная меткая пуля,
Но я так не люблю смотреть назад,
Ну а может ты вернёшься, Юля?!
Но помню я ту простую записку!
И чернила в ней перемешаны с кровью!
Как удары слова: “Всё! пора нам проститься!
Ты меня не ищи! Из России, с любовью…”(Александр Зданский, «Из России, с любовью»)

Какая глупость… но помню я ту простую записку… Ой, чего это я, не иначе по инерции… сразу после такого и не остановиться-то. Мда. Вот уж точно что сам от себя не ожидал! Велика сила литературы, а особенно подобного толка! Захватит этак и понесет, понесет…


Причем как читателей, так и самих авторов. Вот тоже девушка вовремя остановиться не смогла, и на протяжении всего стихотворения из пяти строф аж целых пять раз повторила, что она-таки была Ассолью. Видимо, для большей убедительности. Ну, вот характерный кусочек:


Я когда-то была Ассолью,
Только имя мое оболгали.
Мне казалось приедет скоро
Высокий корабль с парусами.
А над морем плакали чайки
И казалось совсем неслучайно
Море наполнено солью
Я когда-то была Ассолью…(Ильина Наташа, «Ассоль»)

И бог с ней, с рифмой, я, похоже, после всего перечитанного скоро перестану верить в ее существование как понятия. Но уж имя-то главной героини-то хотя бы можно было без ошибок написать, тем более такое общеизвестное?! Хорошо хоть после появления обзора правки были внесены, весьма признателен автору.


НИАСИЛИЛ


Логика у поэтов особая. Поэтическая. Ну, знаете, есть обычная, есть женская, а есть эта самая поэтическая.


Вот примерно как женская отличается от мужской, так поэтическая отличается от женской. Только, боюсь, в данном случае все на порядок безнадежнее. Ну что вы, я вовсе не преувеличиваю. Попробуйте, например, зримо и детально представить ход рассуждений создателя вот этого:


Жизнь- это звук
Жизнь- наше эхо
Жизнь- это стук
Стук сердца- помеха
Жизнь- это сон
А сон- это сказка
Жизнь- это фон
А фон- это маска
Жизнь-это роль
Роль- это фишка
Есть радость и боль
А в целом всё книжка
(Мари, «Жизнь»)

Ей-богу, до прочтения сего перла стихосложения ни сном ни духом не догадывался, из чего книги делают… Ну, спасибо, хоть на старости лет просветили!


Кстати, о просветлениях)


Вот интересный отрывочек отыскался:


я в мире ином порой проживаю
и шаром хрустальным его называю,
там все, будто соткано солнцем ,мечтою,
надежда и разум там дружат со мною.
я там под защитой, в ладонях у бога,
само естество безгрешного рода.
(Елена Гриднева, «мой мир»)

То есть, судя по написанному, в обычной жизни разум с автором ну никак дружить не хочет. Впрочем, пожалуй, оно и так чувствуется – лично я строку про естество безгрешного рода так дифференцировать для себя и не сумел… Хочется надеяться, другим читателям повезет больше…


Да, вот еще о естестве. Нет, скорее о естественном. О строении тела то есть:


Потеряв в бою, против свой верности,
Нет пути назад, к бывшей безопасной крепости.
А с другой стороны, загустевшей груди,
Есть дорога одна, сам решает, зачем и куда…
(ImmAGEnisT, «Четыре ноги, ни дома ни судьбы»)

Да простят меня присутствующие здесь дамы, но грудь я еще со школьных уроков по зоологии помню в единственном варианте – вполне вещественной и не меняющей своего состояния на жидкое… или густое… Да и дорог там вокруг нее не наблюдалось… Ну да ладно, автору виднее, видимо) мало ли что он на самом деле иносказательно хотел дать понять…


Вот еще не менее загадочные строки:


И метель закружилась под лампою,
От затяжки, запущенной вверх.
Серый пепел горящей каплею
Отпускает нам прошлого грех.
(Владимир Беляев, «Мы пришли в это скромное место»)

Сколько понимаю, затяжка, пускающаяся вверх, уместна в только в том случае, если речь одеть о женских колготках(поправьте меня, если ошибаюсь). Но и в этом случае оно сомнительно как-то… тем более, если именно из-за затяжки начинает срываться целая метель... Не смог предстьавить и пепел в роли святого отца, дарующего отпущение грехов… Ну что поделать, учиться мне еще, видимо, и учиться…


Вот это вообще не улеглось в привычную логическую схему. Делюсь перлом:


В чужих строках можно найти:


Красные реки, море любви.
Модные фразы, лица как стразы,
Нудные фазы переходят в заразу,
Здесь мысли свои готовят к показу
Понять ты не сможешь наверно их сразу
Они изнутри выливают надежду,
Другие глаза их оденут в одежду,
Из черного цвета, ценя лишь монету.
В них стрелки секундной скончания нету,
Мы будем творить, истории ленту!!!
(ImmAGEnisT, «В чужих строках»)

Супер. Прозрачные лица(типа, стразы), фазы(ау, энергетики…) переходят в заболевание, затем неизвестно чьи непонятные мысли оденутся в траур, и видимо, станут не то продавцами, не то банкирами. Апофеозом происходящего станет бесконечная секундная стрелка, ласково обвивающая происходящее..


Сюр. Дали отдыхает)


В поисках спасения для ума, вконец расстроенного от всего происходящего, ушел читать стихи дальше. Нашел рецепт. Кажется, подходящий:


…Я знаю, как спастись,
Должны вы стать людьми,
Не надо вам постись,
Избавьтесь от брехни.
Зачем вы так смеётесь,
Над умными словами,
Я вас хотел спасти,
Но хватит состраданий.
Уйду я вгоры вновь,
Там меньше, чем здесь пусто,
А вы прольёте кровь,
Так говорил Заротустра.
(Валерий фон Бак, «Так говорил Заротустра»)

Оййй… нет, явно зря я так подумал. Одна только строка «Там меньше, чем здесь пусто» - способна свести с ума самого завзятого из философов... я уже не говорю о зверски искаженном Заратустре…


О, вот еще совершенно убойные философские размышления:


Зачем существовать наивно! Почему бы не послать все?!
Я знаю, что я исчезаю – я просто так хотела!
С каждым днем мечты мои тают, мне не хватает людей катастрофически!
Мой разум смеется надо мной – тоска без конца в одиночестве…
Этого не случалось с тобой? Это грозит все в человечестве,
Жить мучительно не нужно, всего нужнее умереть – смотреть на себя в зеркало грустно. Кого ненавижу? Я не знаю. Я уже умерла, осталось только тело.
Я чувствую, что всем мешаю, но я не могу разбиться вдребезги!!!
(Автор, «Одиночество»)

Убойные - в смысле что убиться и не жить. Короче, как только грустно в зеркало смотреть стало, все бегом на суицид! По очереди. Иного не дано.


Мдя) невеселенькая картинка вырисовывается. О, а вот еще одно, суицидальненькое:


Не сможет помочь и вино,
Засунул в петлю треуголку,
И выпрыгнул ночью в окно.»
(Утопический пессимист, «Стихи - бесполезная штука...»)

Ну тоже так ни себе чего вариантец. Шляпу, правда, невесть за что повесили. Но так – все в тему, ага. Главное, сделать шаг…


О, а тут и про шаги стихи есть. Тоже из категории моих любимых, кстати. То есть, загадочны и с первого раза не понятны)


Все говорят не слишком уж хорош
Твой страшный путь в надежде искры света,
Твой неуклюжий женственный шажок.
(Утопический пессимист, «Любовь - змея и искусительница...»)

Надежда искры света меня как-то озадачила. Долго пытался вникнуть в суть и подтексты образа. Получались то прожектор перестройки, то Надежда Константиновна Крупская. Нет, скорее все же она. Шажок-то таки женственный. Причем, судя по неуклюжести, на последнем месяце беременности)


Безусловным лидером, безоговорочно завоевавшим мои симпатии по степени алогичности, стало вот это произведение:


«Вечер, силы падения голос
Раскрывает секреты солнца
Возвращения к бывшему времени
Понемногу погружает в намеренье
Подевать следы наземные
Постирать песком обновления
Мы поддаться ему намерены
Только в выборе больше потеряны.
Нас мало таких на земле
Колодцев бездонных весны
Пепел мыслей забыть не смогли
Перегорев, сначала приходят они.
Надежда нам стелит дорогу из время
А облака указывают путь
Она заставляет нас верить
И может под новым углом повернуть
Тех новых начал неизвестность
Пугает как безысходность
Все прошлое отброшу в вечность
На новой дороге уйду в бесконечность.
Прошлое, прошлое, прошлое
Не забытое, мною убитое
Обратного ветра силой сердитою
Битого взгляда, до конца еще не раскрытое.»
( ImmAGEnisT, «Прошлое»)

Надежда, которая стелит дорогу из ВРЕМЯ, постиранные песком обновления, подеванные(интересно, что это вообще) наземные следы и обратный ветер... мои нижайшие респекты автору, однако! Сто лет бы думал – наверняка не додумался, что такое возможно! Виват, виват безудержному полету творческой мысли!


БЕС КАМЕНТАФФ


Сюда по традиции помещаю то, после чего говорить уже просто нечего. Все и так сказано в самих строчках


Итак:


Ошибку совершает каждый в этом мире;
В любви и в жизни есть же свой предел;
Давайте все не будем мы тупыми;
Иначе в жизни будет только грех;
Везде творится много злых деяний;
Но также здесь присутствует добро;
Свет отдается нам от знаний;
И на имбицылов просвещенным людям все равно;
Тех кто не знает накрывает темень;
Они плутают в бесконечночти своих же грез;
Не говорю я это из-за злости;
Ведь мой же разум просветвлен!
(Профей, «Вперед»)

И вот еще премиленькая вещичка:


….По всюду холод. Холод одинок,
И ветром холод дым свечи развеет,
Тепло огня накроет потолок.
Ручей изсяк и потекла река,
А холод новой силой зреет,
Плотиной стала правая рука,
Пробратся внутрь холод не посмеет.
Боль, тишина и крыльев взмах,
Ночь без сна, день без дня,
Соленные озера на руках,
В них отражаюсь только я.
А где то в далеке ты спишь,и дышешь
Ты рядом, чувствую присутствие твоё,
И шепотком я песнь пою, ты слышешь,
Давай с тобою в небо воспорим в двоём.
А если ты устанешь в даль лететь,
Я понесу нас на своих крылах,
Лишь образ твой способен застывшую ладонь согреть,
Боль, тишина и крыльев взмах....
(Валерий фон Бак, «Боль, тишина и крыльев взмах..»)

ПРОЕЗЖАЯ МИМО ВОКЗАЛА…


..с меня слетела шляпа. Кто не знает этого классического примера безграмотности, часто приводиморго в укор прозаикам! Однако, в поэзии, увы, сегодня дела не лучше.


В этом меня убедили для начала вот эти детские стихи:


Скачет мячек по квартире
Разбивая всё вокруг
Он спешит к малышке Ире
Отскачив от чьих-то рук
(Беспризорник, «Мяч»)

Господа, ну вы уж хоть ради детей-то грамматику правьте иногда, а ? ну если не трудно…


И если сами ее знаете. Хотя, конечно, резонный вопрос, а чего вообще писать, если правила русского языка дикие, как тайга с медведями…


Хотя, боюсь, вряд ли кто мне на него ответит…


Видимо подобные этим стихам как раз и читал в детстве автор, создавший следующее произведение:


Нет, в памяти не до конца
Всё стерлось, отголоски есть,
Не помнишь уж его лица, –
Смешно, нелепо – щас и здесь.
Когда-то верила – умрешь
Если не будешь с этим парнем,
В отместку насылала дождь...,
Ах, чувства так высокопарны!
(Виктория, «Листая старую тетрадь...»)

Нет, помру я с вами, господа хорошие. Причем щас и здеся…


ВМЕСТО ЭПИЛОГА.


Подумал и решил не помирать пока. Как там это в заголовке-то – «Не упал при помощи надежды…» Надежды на то, что эти вот мои обзоры все же с течением времени станут поменьше – поскольку «героев» для них будет все меньше и меньше. И, прилетев сюда в очередной раз, я стану просто читать стихи, не спотыкаясь на корявости ритма и рифмовки, не думая о том, что именно хотел сказать автор очередным мозгодробительным словесным вывертом…


Эх, скорей бы…



    • Если вам понравилось, поделитесь с друзьями

    « «Раздолбайства истинная мать», или Обзор третий, Грифоновский
    » Об авторе нежном замолвите слово, или Литературно-кулинарные рассуждения

    Ответить